Max düst mit seinem Fahrrad unter den knorrigen Bäumen hindurch, dass nur so die Blätter auf dem Boden fliegen. Dann bremst er abrupt ab, seine Reifen stellen sich quer. Tadellos fängt er sein Gefährt ab und starrt auf eine Kastanie, die ihm widerborstig ihre Stacheln entgegenstreckt.

„Was machst du denn hier? Wartest du auf deine Heilung, also darauf, dass dich der Wind wieder zurück an die Äste weht?“, fragt er und schaut sich nachdenklich um. „Du bist die Einzige hier. Ist das nicht voll doof, so alleine?“ Sein Kopf dreht sich weiter, als er das bei den Purzelbäumen in der Turnstunde macht. „Soll ich dich mitnehmen? Meine Mama sagt immer, alleinsein tut keinem gut.“ Er setzt sich zu ihr in die abgefallenen Blätter. Raschelnd fällt der Knopf von seiner Hose zu Boden.

„So ist das also! Du willst meinen Jeansknopf als Gesellschaft haben. Das geht aber nicht. Da verliere ich meine Hose. Aber komm doch mit zu mir, ich habe noch mehr Hosen ohne Knopf. Mama soll an eine annähen. Dann rutscht mir nicht mehr die Hose und du bist nicht mehr allein.“

Wörter von Elke Andrea Bartlau

Text von Sina Land

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